No todo Borges era canyenguismo de salón u orfebrería petulante sobre mitología nórdica. También le hizo una poesía a un gato.
A un gato
No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.
De El oro de los tigres
Pero que hagan decir a Borges frases chochas que podrían haber sido escritas la pared de una letrina de geriátrico me parece demasiado. ¿Por qué esa manía de poner en nuestros muros frases bonitas y vacías, y rematarlas con una autoría falsa y rimbombante?
El aléphico siervo de vuestras reverencias
